Microbolinho de aniversário

Sei que começo muitos parágrafos com "Allex não gosta...". Minha intenção não é fazer dele um vilão culinário; afinal, quem cozinha sabe que é preciso adaptar-se ao gosto das pessoas à sua volta, quando a conversão a amantes do ingrediente antes repudiado não é possível.

Allex não gosta de bolos. Quando o vejo comer um pedaço de meus bolos é um milagre, e considero isso um grande elogio. Allex também não gosta de aniversários. O dele, pelo menos. Todo ano fico angustiada, tentando convencê-lo a reunir amigos ou pelo menos deixar que eu lhe prepare um bolo. Até bolo de sorvete já ofereci.

Este aniversário teve o agravante da falta de tempo, uma vez que ele só chegaria em casa tarde da noite. Nem um jantar especial pude preparar, o que foi uma pena. No entanto, decidi que tentaria burlar seus pedidos de "não-bolo" e "não-comemoração", preparando dois microbolinhos: apenas uma base para que ele completasse com quanto sorvete quisesse.

Usei como base uma receita do livro Larousse do Chocolate, e adaptei para que produzisse apenas dois microbolos. Há definitivamente algo de errado na gradação de temperatura das receitas do livro, uma vez que ele pedia que os bolos ficassem por 10 minutos no forno, mas foram precisos 25 para que ficassem cozidos.

Os bolos teriam se beneficiado de ramequins mais charmosos, mais baixos. Mas o elemento que me fez entrar na sala rindo com o bolo nas mãos foi o fato de a vela recusar-se a ficar em pé. O calor do bolo recém-tirado do forno fez com que a base das velas se derretesse. E é claro que resolvi acender as velas sobre os bolos antes de transferir os ramequins pelando para pratos de sobremesa. Foi preciso um belo malabarismo com luvas e panos para conseguir mover os potinhos sem me queimar nas velas ou derrubá-las.

Com essa receita, muito simples e gostosa, retiro-me para minhas férias. Estou à caminho da Califórnia hoje, onde passarei 15 dias. Portanto, esperem-me! Não se aflijam! Serão duas semanas sem posts (a não ser que consiga fazer alguma atualização por lá), mas com muitas histórias para contar quando tiver retornado!

Ciao e a presto!

MICROBOLINHOS PARA COMER COM SORVETE
(Ligeiramente adaptado do livro Larousse do Chocolate)
Tempo de preparo: 45 minutos
Rendimento: 2 microbolinhos

Ingredientes:

• 50g de chocolate amargo picado
• 25g de manteiga sem sal
• 1 ovo separado
• 20g de açúcar cristal orgânico
• 5g de farinha
• 10g de cacau em pó

Preparo:

1. Pré-aqueça o forno a 180ºC.
2. Derreta o chocolate e a manteiga em banho-maria e deixe esfriar um pouco.
3. Enquanto isso, misture a gema com metade do açúcar. Misture ao chocolate derretido.
4. Bata a clara em neve com o restante do açúcar e misture delicadamente ao chocolate.
5. Peneire a farinha e o cacau sobre a mistura e incorpore rapidamente, mas sem perder o ar da massa. Divida entre dois ramequins (de mais ou menos 120ml) e leve ao forno por 20-25 minutos. Sirva imediatamente, com bolas de sorvete por cima.

P.S.: No fim das contas, apesar de feinhos nos potes brancos com parafina de vela escorrendo por entre a massa do bolo, eles estavam ótimos, e com certeza marquei pontos com o marido pelo mimo! ;)

Bolo de maçãs de corrida

Agora com a certeza de que a maldição da mão do cozinheiro louco de fato se foi, preparei um bolo de maçãs para levar ao café da manhã da corrida. A receita já foi publicada aqui antes: com todos os ingredientes contadinhos, achei melhor não me arriscar com nada novo...

Inventou? Agora, come!

Momentos de extrema confiança na cozinha nem sempre são bem recompensados. Digamos que eles sejam, às vezes, perigosos.

Comprara essas batatas absolutamente roxas, encantada com sua cor quase fluorescente, mas não fazia idéia do que preparar com elas. Foi quando, num momento supremo de invencionice, resolvi que faria um molho de abóbora para massas, mas substituiria a abóbora pela batata-doce. Afinal, o que poderia dar errado?

Quando a batata terminou de cozinhar, acreditei que ela se comportaria como muitos outros alimentos, que têm sua linda cor amenizada pelo cozimento. Ao contrário do que eu esperava, entretanto, elas continuaram roxas, roxíssimas, assustadoramente brilhantes. E conforme eu as amassava junto aos outros ingredientes, o molho tornava-se mais e mais roxo, não importando quanto leite eu acrescentasse. Misturava, misturava, e ria como uma louca, olhando para aquele molho tão roxo, tão... pouco apetitoso.

Foi então que decidi que o molho (que estava saboroso, não me entenda mal!) precisava de um pouco de acidez. Enquanto espremia meio limão sobre o molho, vi o rastro de suco tornar-se uma mancha rosa-choque em meio à roxidão. E, claro, ao misturar com a colher, o molho inteiro adquiriu um tom pink que em nada me lembrava comida. Quando muito, parecia um molho feito de embalagens de sabões de limpeza pesada.

Imediatamente parei, sentei, respirei fundo e comecei a rir. Aquele era o prato mais ridículo que eu já criara em minha vida. Eu ansiara pelo roxo das batatas, lembrando-me do sucesso do risotto de beterrabas. Mas, ao passo que o risotto adquirira um lindíssimo tom entre o vinho e o magenta, o molho, sobre o macarrão, sugeria o prato menos comestível do mundo: certamente uma gororoba que, se feita por sua filha de 5 anos, seria um motivo para levar a criança ao pronto-socorro, estando você certa de que ela ingerira produtos químicos letais.

Comi sozinha minha gororoba pink. Afinal, inventou, agora come.

Quiche de beringela e cogumelos: o fim da maldição da mão do cozinheiro louco

Definitivamente a maldição da mão do cozinheiro louco se foi junto com o último trabalho entregue. Foi o rapaz da gráfica retirar o CD com os arquivos para que eu imediatamente tivesse vontade de cozinhar.

Como a balança estivesse quebrada, abdiquei de minha receita tradicional de pâte brisée e usei uma outra, medida por volume, da revista Blue Cooking, que ainda não experimentara. Ao contrário da que costumo usar, a massa é enriquecida com gema de ovo e aromatizada com ervas frescas (alecrim, no meu caso). Nunca havia usado a pá da batedeira para misturar a massa, e achei interessante ver como de fato funciona, se para você for muito enfadonho ficar esfregando manteiga e farinha entre os dedos. Mas a verdade é que prefiro o método manual, pois resta menos tranqueira suja na pia.

De qualquer forma, a massa ficou bastante leve e flocosa, diferente da maior parte das massas enriquecidas que já experimentara (razão pela qual me atenho à receita básica manteiga-farinha-água).

Como vou viajar na semana que vem e sei que Allex não cortará uma única cebola durante o período, achei pertinente usar tudo o que tenho na geladeira para que eu não volte após 15 dias e encontre toda uma nova civilização desenvolvida dentro da gaveta de legumes. Apanhei uma pequena beringela e meia bandeja de cogumelos de Paris frescos e refoguei-os em alho. Cobri-os com leite, ovos e queijo Gruyère e o resultado foi um quiche perfumado e "carnudo", uma daquelas "receitas de sobras" que garante lugar na minha lista de "a ser repetido".

QUICHE DE BERINGELA E COGUMELOS EM MASSA DE ALECRIM
(Massa retirada da revista Blue Cooking, edição nº 14, Abril de 2007)
Tempo de preparo: 2 horas
Rendimento: 4 -6 pessoas

Ingredientes:
(massa)

• 1 3/4 xíc. de farinha de trigo
• 1/4 colh. (chá) de sal
• 2 colh. (sopa) de alecrim fresco picado
• 9 colh. (sopa) de manteiga sem sal gelada
• 3 colh. (sopa) água gelada
• 1 gema

(recheio)

• 1 beringela pequena orgânica (cerca de 10-15cm)
• 150g de cogumelos de Paris frescos
• 1 dente de alho grande
• 1 colh. (sopa) de azeite
• 1 colh. (sopa) de manteiga
• 3 ovos extra-grandes orgânicos
• 3/4 xíc. de leite integral
  
• 150g de queijo Gruyère ralado grosso
• sal e pimenta-do-reino moída na hora

Preparo:

1. Misture a farinha, o sal e o alecrim em uma tigela. Junte a manteiga em pedaços e esfregue com as pontas dos dedos até obter uma farofa grossa. Misture a gema à água e junte à farofa, mexendo com um garfo até começar a formar uma massa. Vá juntando a massa em uma bola aos tapinhas, sovando o menos possível. Embrulhe em filme plástico e leve à geladeira por meia hora.
2. Enquanto isso, corte a beringela ao meio no sentido de comprimento, corte novamente, e depois fatie em pedaços "triangulares" de cerca de 0,5cm de espessura. Fatie fino os cogumelos frescos e o dente de alho.
3. Doure ligeiramente o alho no azeite, apenas para liberar o perfume. Junte a beringela e refogue até começar a amaciar, em fogo médio-baixo. A beringela absorverá todo o azeite. Não junte mais. Acrescente os cogumelos fatiados e tempere com um pouco de sal e pimenta. Quando a beringela estiver cozida, mas não desmanchando, junte a manteiga e misture bem, desligando o fogo assim que ela tiver derretido.
4. Abra a massa sobre uma forma de quiche de 21-23cm de diâmetro, cubra com papel alumínio e feijões e leve ao forno pré-aquecido a 180ºC por 15 minutos. Retire o papel e os feijões e asse por mais 10 minutos.
5. Espalhe a beringela e os cogumelos sobre a massa semi-assada. Misture em uma tigela os ovos, o leite, o queijo e um pouco de sal e pimenta, e derrame a misture na massa. Leve ao forno por mais 20-30 minutos, até que o recheio esteja firme e a superfície ligeiramente dourada.

Das ervilhas em Roma aos Piselli em São Paulo: deliciosos frutos de um blog culinário

Minhas férias começaram com uma excelente surpresa; um tipo de fruto do blog que eu nunca imaginaria. Jamais pensei que por escrever sobre comida viria a conhecer tantas pessoas interessantes.

Recebi um e-mail há alguns dias de Juscelino Pereira, convidando-me a conhecer seu restaurante, Piselli. Já fora uma ou duas vezes, e nunca tive nada além de boas palavras a dispensar sobre o lugar, que é um de meus favoritos. Por isso, obviamente fiquei muito interessada em sentar e bater papo com seu idealizador.

Não há como descrever sua simpatia. Vê-se logo que o sucesso do restaurante não se deve apenas à excelente comida, mas também à personalidade de seu dono. Contou-me repleto de entusiasmo sobre sua história e do Piselli, sobre a criação de uma das entradas de maior sucesso (o mille foglie de polenta e cogumelos — delicioso!), sobre seus planos, novos negócios e suas aventuras pela Itália. Tive de lhe contar que também eu tinha uma história com ervilhas, em Roma, sobre a qual já escrevi por aqui.

Quão bom é encontrar outra pessoa no mundo que divida com você seu amor por comida, e que entenda sua obsessão por uma boa mozzarella de búfala (aliás, a servida no Piselli é La Bufalina, que infelizmente não se compra em supermercados: apenas direto com o produtor, na loja que a família tem em Higienópolis).

Depois do mille foglie, provei delicados e saborosos caramelle di zucca, com ricotta e nozes, e, de sobremesa, panna cotta com frutas vermelhas, que sempre me leva de volta à Riva del Garda, a cidadezinha do Lago di Garda onde estabeleci meu padrão para excelentes panne cotte.

Duas horas de excelente comida, vinho e conversa. Confesso ter me sentido muito intimidada quando cheguei: morri de medo de falar alguma bobagem bombástica. Mas Juscelino é uma pessoa tão aberta que é difícil sentir-se desconfortável ao seu lado.

Falamos inclusive sobre a questão do desperdício, e como a cozinha italiana (assim como a francesa e outras mediterrâneas) parece dar conta de utilizar toda e qualquer parte de um alimento, em pratos que não têm, de modo nenhum, cara ou gosto de meras sobras. Contou-me sobre como têm tentado fazer com que se coma botarga por aqui, pois são jogadas fora todos os dias quantidades atrozes de ovas de tainha, raras e deliciosas, mas que não fazem parte do cardápio brasileiro.

Outra novidade é que Juscelino abriu recentemente, com seu irmão Julio, uma focacceria em Moema, que quero muito visitar: Tavico, com receitas originais da Ligúria. Enquanto me contava, imediatamente me lembrei da focaccia de espinafre que comera em Manarola, uma das cidadezinhas de Cinque Terre, na costa da Ligúria.

Encerramos o almoço com café, panforte (um pão-bolo denso de frutas secas e especiarias tradicional de Siena), biscoitos de avelã e zaletti (biscoitos de polenta e passas, típicos do Vêneto, terra de minha família). No fim das contas, saí de lá com a sensação de ter conquistado um novo amigo. Incrível como isso têm acontecido cada vez mais, apenas porque um dia resolvi, como quem não quer nada, começar a escrever sobre comida. Agradeço imensamente pelo delicioso convite e pela oportunidade de conhecê-lo e saber mais sobre o restaurante.

Minhas férias não poderiam ter começado melhor!

Enfim... Férias!

Outubro de 2004 foi a última vez que tive sensação de férias de verdade. Ansiava por isso de novo enlouquecidamente. Não ter prazos, não ter tarefas, não ter preocupação maior que procurar por um restaurante onde almoçar. Lembro-me de ter imergido tão profundamente em minhas férias que tinha dificuldade em recordar se havia alguma pendência com um cliente. Demorei mesmo uma ou duas semanas para voltar ao ritmo normal de minha vida.

Agora, finalmente, terei essa sensação de volta.

Parece que o universo gosta de levar as pessoas ao limite antes de dar a elas o que elas querem. Depois de trabalhar um fim de semana inteiro, domingo até as quatro horas da manhã e segunda até as duas, ter um torcicolo, muitas dores de cabeça e só jantar porque o marido chegou em casa e chamou minha atenção por estar há mais de 12 horas sem sair da cadeira, entreguei o último trabalho pendente e estou oficialmente de férias!

Melhor ainda, daqui a uma semana estarei num avião a caminho da Califórnia, onde ficarei por duas semanas com minha tia, que mora lá. Sim, isso quer dizer duas semanas ausente por aqui. Mas com certeza não faltarão posts depois. Enquanto espero pelo dia da viagem, basta apenas sentar do lado do cachorro e não fazer coisíssima nenhuma... A não ser cozinhar e escrever, é claro.

Aaaaaaaaaaaaaaaaaaah... alívio...

A maldição da mão do cozinheiro louco

Perdi a mão. Metaforicamente, claro.

Pergunto-me se Gordon Ramsay já passou por isso um dia. Uma semana em que você não pode se aproximar da cozinha, pois tudo o que produzir irá invariavelmente para o lixo. Cansada do trabalho, ontem, comprei uma torta de palmito de rôtisserie. Hoje, depois da corrida (tenho levado o cão para correr comigo de sábado, e hoje o bicho correu 12km, chegou em casa e quis continuar brincando!), pedi para que Allex providenciasse o almoço, e ele nos fez beirutes. De fato jamais conseguiria trabalhar numa cozinha profissional, pois essa semana ficou comprovado que não sei cozinhar sob stress.

Sou apenas eu, ou todos têm essa fase bolo-afundado-macarrão-grudento-sopa-queimada? Sim, até sopa eu consegui queimar essa semana. Produzi dois bolos que não vingaram e um moussaka vegetariano que eu não daria a um cão sarnento de rodoviária morrendo de fome.

Quanto tempo pode durar a maldição da mão do cozinheiro louco? Uma semana? Um mês? E se for permanente? E se nunca mais em minha vida eu produzir uma refeição decente???

*Respira*

Vai passar, vai passar. Chora não...

Quem tem pressa come risotto

Entre trabalhos e pepinos, minha vida anda mais ocupada que a agenda do Papa. Fenômeno estranho para mim, que sempre gostei do ritmo sossegado dos meus dias, em que podia usar as manhãs para assuntos pessoais e apenas a parte da tarde para de fato ligar o computador. Desde o início do ano, no entanto, sinto que não parei. Por isso o alívio em saber que dentro em breve estarei de férias: minhas primeiras férias desde a viagem para a Itália, em 2004. Quem disse que vida de freelancer é fácil?

Em meio à finalização de uns abacaxis que não terminavam nunca e outros trabalhos com prazos para lá de estourados, tive ainda de encaixar as idas ao escritório de minha irmã para imprimir materiais (uma vez que minha impressora quebrou e não consigo tempo para mandá-la à assistência técnica), favores ao marido ocupado que queria vender o baixo, atenções à família, três passeios diários com o cão, e algumas idas ao consulado italiano para resolver problemas de documentos da cidadania de minha cunhada, residente na Itália. Vão surgindo outros orçamentos, outros compromissos, inclusive ótimas novidades, mas simplesmente não sei como darei conta de tudo. Conto os dias para minha viagem, para poder me afastar um pouco de meu quotidiano e respirar, enfim. [Coisa que aprendi com o tempo: para quem trabalha em casa, férias só são férias se você SAIR de casa.] A sensação de, no entanto, ir riscando da lista as tarefas realizadas é boa, muito boa. Trabalho número 1 entregue, trabalho número 2 entregue, nota-fiscal enviada, documentos enviados à Itália, contas pagas, pagamento recebido, balanço do mês feito, roteiro de viagem fechado, cão passeado, cão passeado de novo e de novo, café com mãe tomado, favores feitos, baixo vendido, orçamento passado, jantar... jantar?


Jantar...?


Sabia que eu estava esquecendo alguma coisa... F*ck.

Abro a geladeira para ver que matéria-prima tenho à disposição e lembro-me de uma receita x do livro y. A receita é, porém, precisa, e suas medidas estão todas por peso, e minha balança continua e continuará quebrada, até que eu tenha tempo de procurar uma nova (pois a Black & Decker não conserta a balança quebrada, não manda nem para assistência; o máximo que ela faz é vender uma nova por preço de custo, o que eu acho o absurdo dos absurdos, nesses tempos em que "descartável" é palavrão).

Lembrando-me dos últimos dois desastres bolísticos da semana (um bolo de maçãs e um de mel com passas que foram do forno para o lixo) achei melhor ater-me ao que sei fazer melhor. Larguei a receita firulenta e tratei logo de criar um risotto, pois se por um lado minha experiência com doces me ensina a seguir minuciosamente os passos e medidas de uma receita, por outro sei que risotti são meus melhores amigos, e não há nenhum prato com o qual me sinta mais confortável, e que me dê mais liberdade para criar.

Refoguei uma cebola e dois talos de salsão muito bem picados em um pouco de azeite, juntando 1 xícara de arroz arbóreo e um punhado de ervilhas tortas fatiadas fino, seguindo com o cozimento normal, com caldo de legumes (quando não tenho caldo caseiro, uso um italiano, em pó, que não tem glutamato monossódico nem conservantes). No meio do cozimento, juntei o restante das ervilhas, inteiras, com seu filamento retirado, e prossegui, até que o arroz e as ervilhas estivessem no ponto. Desliguei o fogo, polvilhei um punhado generosíssimo de parmesão ralado na hora, um naco grande de manteiga, pimenta-do-reino, 1 colher (sopa) de mostarda de Dijon com pimenta verde, e cerca de 1/4 de xícara de queijo Brie picado. Misturei, cobri e deixei descansar por 5 minutos. Na hora de servir, cobri o risotto com fatias bem finas de Brie.

Vá descascar pinhão!

Quem tem mãe italiana, espanhola ou judia sabe bem o que é chantagem emocional. Ainda que a minha sempre tenha usado a máxima "recusar minha comida é recusar meu amor" (coisa que hoje aplico em meu marido), ela nunca pôde usar a velha história das infindáveis horas de parto ("você não sabe o que passei para te colocar no mundo), simplesmente porque meu nascimento foi tão complicado quanto cuspir um caroço de azeitona. Não fosse meu pai sentir as contrações ao pousar sua mão na barriga de minha mãe, era capaz de eu ter nascido no meio da cozinha. Pluft!

Como acredito que tenha a mesma sorte quando quiser ter filhos, dei-me conta de que teria de encontrar uma forma diferente de incutir culpa em minha ainda inexistente prole. Hoje, enfim, encontrei-a: "você não sabe o que passei para que você comesse esses pinhões!"

Adoro pinhões. Como tantos outros prazeres sazonais, sempre aguardei ansiosamente o frio chegar, para que ele trouxesse consigo pinhões quentinhos com sal. Minha mãe os cozinhava na panela de pressão, e então era meu pai quem os descascava, polvilhava com sal e os passava a mim e a minha irmã. Vendo a bandejinha de pinhões no supermercado, senti-me na obrigação de comprá-los, tendo me dado conta de quantos anos havia que não os comia.

Cozinhei-os por bastante tempo em uma panela comum, pois tenho absoluta paúra de panelas de pressão. Não gosto de ficar no mesmo ambiente que uma, e tenho verdadeiros pesadelos com uma possível explosão de feijão em minha cozinha. Escorri os pinhões e me pus a descascá-los. Primeiro, com os dedos. Então com uma faquinha de pão. Depois, com um martelo. Sim, um martelo.

Deus do céu, quem foi primeiro o morto de fome desesperado que um dia acreditou que poderia comer pinhões???? Que trabalhinho ingrato... As pontas de meus dedos doem, e não restou uma unha sequer intacta.

Quando Allex chegou, eles estavam já descascados em uma tigelinha (depois de eu ter abocanhado vários ainda quentinhos, com sal), esperando para serem incorporados ao molho de catalogna e queijo dos strozzapretti, feito refogando-se um maço pequeno de catalogna fatiada fino em uma colher de manteiga e um dente de alho, acrescentando-se meia colher de farinha e mexendo bem para formar uma espécie de roux; mistura-se devagar uma xícara de leite integral, até formar um molho não muito espesso, tempera-se com sal, pimenta-do-reino, duas ou três raspadinhas de casca de limão e um punhado generoso de parmesão ralado na hora. Lembro-me bem de uma passagem do livro Sob o Sol da Toscana, em que a autora se surpreende com o gosto dos italianos para todas as verduras amargas, e como ela não compartilha completamente desse gosto... Bem para quem gosta de verdade de verduras amargas (pessoalmente, eu sou suficientemente estranha para acordar com vontades irresistíveis de comer chicória), esse molho é uma delícia. Se você tem já algumas restrições com rúcula, passe longe, ou substitua a catalogna por espinafre. O molho fica ótimo sem os pinhões fatiados, mas sua doçura me parece complementar sutilmente o amargor da verdura.

"O que é isso? Pinhões??", perguntou Allex, sobrancelhas franzidas.
"Sim."
"Não gosto de pinhões."
"Ah, vá! Não me venha com essa! Experimente um, pelo menos!"

Experimenta. Faz uma careta.

"Não, não gosto de pinhões!"
"Ah, mas você não sabe o que eu passei para que você pudesse comer esses pinhões!!"

Heranças de família

Ultimamente tem sido difícil manter o blog atualizado com a mesma regularidade de antigamente. Ritmo mais intenso de trabalho, todo o "procura apartamento, muda ou não muda, desencana de mudar", vários jantares fora, preparativos para minhas primeiras férias desde 2004 e minha (ainda) balança quebrada têm me impedido de cozinhar qualquer coisa que eu considere merecedor de uma fotografia e um texto. Isso somado ao fim do mês, que, para mim, sempre significa um período pão-com-queijo, resto de spaghetti, sopa do que tiver na geladeira.

Para não dizer que nada gostoso saiu de minha cozinha nesse meio tempo, digo-lhes que preparei um bolo de aniversário para meu pai, que estava em São Paulo. Mas a adaptação de ingredientes não foi um sucesso total, e o bolo ficou gostoso, mas denso e cheio de falhas na massa. Feio, o coitado. Meu pai merecia bolo mais bonito.

Também fiz uma sopa "napoleônica", como bem descreveu Allex, referindo-se ao modo como Napoleão gostava que as sopas para seu exército fossem preparadas: tão densas, que uma colher no centro da panela deve ficar de pé. A sopa era composta de um mirepoix de cebola, cenoura e salsão, acrescido de batatas e uma miríade de grãos: lentilhas verdes e vermelhas, feijão branco, corado, azuki, cevada, farro, ervilhas... Uma delícia em noites frias. Mas feia, a coitada. Marrom e pedaçuda, não ousei tentar fotografá-la.

Ontem, então, meu pai trouxe algo sobre o qual eu poderia com certeza falar aqui: os cadernos de receita de minha avó. Ela, que me ensinou a preparar pasta fresca, mas que hoje tem preguiça de cozinhar e só come legumes no vapor, emprestou-me seus cadernos antigos, para que eu pudesse copiá-los à vontade. O mais antigo deles é de 1947, dois anos antes de meu pai nascer, e leva recortes de jornal muito velhos, com receitas perfeitas para as donas de casa da época, com uma disponibilidade de ingredientes limitada. Dentro de outro, encontrei uma brochurinha amarela e esfarelenta, sem data, da Nestlé, com desenhos em preto-e-branco das latas antigas de "leite condensado marca Moça" e "Nescáo — o super alimento". Pelo estilo das fontes utilizadas e das ilustrações (a designer em mim enlouqueceu com o livrinho), acredito que seja também da década de 40.

Já encontrei nos cadernos receitas antigas de sorvetes com "truques" para conseguir a consistência certa sem a sorveteira (aquela antiga, de manivela), apenas com "refrigerador". Há também os bolinhos de banana que meu pai comia na infância, pudins, bolos de natal, recheios para peru, caçarolas italianas, massa de cannoli, entre muitos outros quitutes. Engraçado notar, porém, que aquilo que lhe era mais automático (pasta e gnocchi) não está anotado em lugar algum.

Estou com os dedos coçando de vontade de fazer o bolo mais antigo que encontrar nesses cadernos. Da época em que não eram "xícaras", mas "chícaras". (Quando eu era criança, as duas formas eram permitidas. Sempre gostei com "ch", tão mais elegante, e fiquei muito triste quando aboliram essa opção...)